Paolo Marati

Non te ne accorgi neanche, ma non c’è più. Il tempo devasta tutto. Soffermarsi su qualche certezza è infantile se non masochistico. Niente rimane quello che è. Tutto si dirige verso la deformazione. Come prendere, allora, la vita? Forse trovando delle soluzioni individuali, degli accordi mobili con sé stessi nei quali si accetta di prendersi […]

Prima del piccolo trasloco a via Ottaviano, Valentina promise che io sarei stato il re che non avrebbe mai cucinato, o lavato i piatti, o pulito i pavimenti, o spolverato. E così fu per tutta la convivenza che, curiosamente, cominciò il primo giugno 1995 e si concluse il trentuno maggio 1996 (anche se il vero

Eccomi qua, come al solito depresso. Tanto più che una settimana fa ho compiuto sessant’anni e, dopo aver passato in rassegna i miei giorni, ho convenuto di non aver combinato nulla di buono nella vita. Una vita sprecata. Ecco, è la definizione adatta: una vita sprecata. Se fossi uno scrittore che si crogiola nell’autobiografia, scriverei

«Il fuoco scagliato è sceso nelle mie ossa. Soffro perennemente. Caduta nella rete, la nuca si è spezzata. Chi mi consola? Tutti sono fuggiti. Tutti mi hanno tradito. Quello che possedevo è stato inghiottito senza pietà. La splendida vista è stata demolita. Il disgusto ha vinto. I miei occhi si consumano di lacrime. Nel fremito

Mi chiamano Eni. Sì, come l’azienda energetica. Ma è solo un nomignolo. Il mio vero nome è più lungo, se si vuole ridicolo: Mut Em Enet, “colei che appartiene alla dea Mut”. Mio padre, che da bravo massone era appassionato di esoterismo, lo scelse da un libro per iniziati. Mia madre non obiettò. Sono nata

Mi chiamo Alessio Interminelli, ho trentadue anni e, nonostante sia nativo di Lucca, vivo a Siena da più di un lustro. Non per mia scelta, sia chiaro. Ma solo perché Pia è senese. E, si sa, i giovani sono più propensi alla migrazione. Il rubinetto del bagno perde. Pia asciuga le piastrelle con un panno

L’incontro che determinò la svolta della mia vita avvenne la scorsa estate. Non ricordo la data precisa. So, con sicurezza, che era agosto, forse prima del quindici. Sissi era nervosa quel giorno. Nonostante soffrisse particolarmente per il torrido trascorrere lento delle ore pomeridiane, parlava agitata. L’urgenza di dire ciò che le premeva comportava una gesticolazione

Domenica notte Sono privo di prospettive palingenetiche. Il futuro è schiacciato sul presente. Il presente non è nient’altro che della spazzatura accumulata da millenni di vomitevoli prepotenze ormonali. Come definirmi se non un putrido groviglio testosteronico, degradato dalle incrostazioni omofobiche di una società più lurida di uno stagno (di cui si rivela il correlativo oggettivo),

Domenica sera Mi vergogno di ammetterlo, ma sono costretto a farlo. È sano essere delatori di sé stessi. È insano non rivelare apertamente i propri limiti che nuocciono, indirettamente, al benessere inclusivo della società o, direttamente, alla spensieratezza impegnata di una conversazione responsabile da cena domenicale. Tuttavia, mi auguro che mi venga riconosciuta l’attenuante della

Domenica pomeriggio Pomeriggio complicato e, aggiungerei, deprecabile. Anzi, senza tema d’iperboli altisonanti, pomeriggio alluvionale funestato da lampi spregevolmente acromatici che sono sgorgati a flussi pressocché ininterrotti dalla brutale insipienza di colui che viene definito dal nome impostogli dai genitori (Lorenzo) e dal cognome prestabilito dalla prepotenza della società patriarcale (Rossi).Perché alluvionale non è un’iperbole altisonante?