Paolo Marati

Compresi tutto, quasi al volo, e agii. Per il bene di Mirra e anche per interesse, lo confesso: non mi nascondo dietro giustificazioni di stampo mercuriale, sarebbe patetico come fingere di non riconoscere un furetto marino. Inoltre, concordavo con Mirra. Cinira era l’uomo della sperimentazione quotidiana. Nulla avrebbe fermato la sua smania di saziare la

Sentirsi in colpa? E perché? Non lo sapevo. Né avrei potuto prevederlo, visto che il trentaduesimo comma dell’articolo ventuno della legge Concordia e Armonia è pressoché ignorato. Il trentaduesimo comma, dico! Ho spulciato i file della rendicontazione semestrale: soltanto il due per cento del Distretto Occidentale se n’è avvalso. Come avrei potuto immaginare che, in

Ah! se puoi così lasciarmi Una macchia al centro del sedile, tra il giallo centrale e il bianco ai lati, del vanto familiare in stile Regency. In ginocchio, poggiando le palme delle mani sul mogano stagionato dei braccioli, Gedy esamina, con il naso che quasi sfiora la fodera di tela, il disastro. Caffè, senza dubbio.

Non te ne accorgi neanche, ma non c’è più. Il tempo devasta tutto. Soffermarsi su qualche certezza è infantile se non masochistico. Niente rimane quello che è. Tutto si dirige verso la deformazione. Come prendere, allora, la vita? Forse trovando delle soluzioni individuali, degli accordi mobili con sé stessi nei quali si accetta di prendersi

Prima del piccolo trasloco a via Ottaviano, Valentina promise che io sarei stato il re che non avrebbe mai cucinato, o lavato i piatti, o pulito i pavimenti, o spolverato. E così fu per tutta la convivenza che, curiosamente, cominciò il primo giugno 1995 e si concluse il trentuno maggio 1996 (anche se il vero

Eccomi qua, come al solito depresso. Tanto più che una settimana fa ho compiuto sessant’anni e, dopo aver passato in rassegna i miei giorni, ho convenuto di non aver combinato nulla di buono nella vita. Una vita sprecata. Ecco, è la definizione adatta: una vita sprecata. Se fossi uno scrittore che si crogiola nell’autobiografia, scriverei

«Il fuoco scagliato è sceso nelle mie ossa. Soffro perennemente. Caduta nella rete, la nuca si è spezzata. Chi mi consola? Tutti sono fuggiti. Tutti mi hanno tradito. Quello che possedevo è stato inghiottito senza pietà. La splendida vista è stata demolita. Il disgusto ha vinto. I miei occhi si consumano di lacrime. Nel fremito

Mi chiamano Eni. Sì, come l’azienda energetica. Ma è solo un nomignolo. Il mio vero nome è più lungo, se si vuole ridicolo: Mut Em Enet, “colei che appartiene alla dea Mut”. Mio padre, che da bravo massone era appassionato di esoterismo, lo scelse da un libro per iniziati. Mia madre non obiettò. Sono nata

Mi chiamo Alessio Interminelli, ho trentadue anni e, nonostante sia nativo di Lucca, vivo a Siena da più di un lustro. Non per mia scelta, sia chiaro. Ma solo perché Pia è senese. E, si sa, i giovani sono più propensi alla migrazione. Il rubinetto del bagno perde. Pia asciuga le piastrelle con un panno

L’incontro che determinò la svolta della mia vita avvenne la scorsa estate. Non ricordo la data precisa. So, con sicurezza, che era agosto, forse prima del quindici. Sissi era nervosa quel giorno. Nonostante soffrisse particolarmente per il torrido trascorrere lento delle ore pomeridiane, parlava agitata. L’urgenza di dire ciò che le premeva comportava una gesticolazione